Crónica de Viaje y una nota desesperada

Chiapas. Palabra que en mi vocabulario significa sensación de plenitud. Otra vez, el mágico estado, su imponente exhuberancia y el puerto noble de su gente me reanimaron, me llenaron de posibilidades y retornos. Compartí esta vez las cascadas de Tulijà con cuatro mujeres y un bebe que de pronto por tres días se convirtieron en mi entorno, como si la vida hubiera sido siempre viajar con ellas. Extraño. Como premisa de cuento fantástico. Quisiera contar todo, por ejemplo la noche del Pan Chan (así se le conoce en lengua Chol al paraíso) donde hubo toda esa atmósfera seductora y al mismo tiempo superficial de la película LA PLAYA, esa en la que sale Dicaprio. Ese ambiente de danza con fuego y tambores, donde todo es marihuana, pretensiones de hippismo submoderno, camisetas del che Guevara y bob marley, precios de turista alemán y menos sexo del que pareciera. En fin esto es un lado oscuro pero al mismo tiempo, y eso es lo seductor, da una sensación de que el mundo se reduce a volver a bailar con tambores y fuego y creer que de eso se trata el ehtos humano. Bueno hay más que esto, obvio, porque lo mejor de ese lugar era estar en Chiapas, cerca de las ruinas de Palenque, cerca de los árboles y los silencios de insectos, esas noches de grillos y alas minúsculas batiéndose. Bien, decía que quisiera contar todo y platicar lo que significó ese regreso a Tulijà, la comunidad Tzeltal donde hice mi servicio social en el memorable año 2000, pero me es difícil, sucedió algo que me cambió el humor y la perspectiva de este viaje aquí va:



LA NOTA DESESPERADA

Juan Méndez es un campesino de 45 años, padre de 8 hijos, y papá adoptivo de dos nietos Roosevelt y Jeannette que fueron abandonados por su mamá (hija grande de Don Juan). Cada vez que voy a Tulijà visito su casa, ahí se me trata como a un gran amigo de la familia, nos ofrecen un caldo o frijoles o café con galletas y tocamos marimba, cantamos y reímos por horas. Jerónima, su esposa es maravillosa, alegre y amable hasta lo indecible. Llegué a visitarlos como siempre y lo que encontré fue a Nico, uno de sus hijos, con los ojos llorosos, la voz quebrada "Mi papá está muy enfermo" y ahí en un rincón de la casa de madera, separados de la estancia por otra pared delgada de madera, Jerónima colocando unas velas y Juan en la cama, enfermo. Llegué y Jerónima estalló en mi pecho con sus lágrimas, sólo alcanzó a decir mi nombre y llorar y llorar con la impotencia de la enfermedad y la pobreza. Don Juan se incorporó con trabajo y comenzó a llorar también, en silencio, cubriéndose los ojos, y yo no tenía palabras, quién tiene palabras, qué se puede decir en ese momento, lo único pertinente fueron los abrazos y así transcurrió el tiempo, el que todo lo cura logró contener las lágrimas y pude escuchar a Don Juan y su enfermedad, sus deudas y su falta de dinero para poder ver a un doctor, la preocupación de que no hay quien cuide la parcela, sin dinero sin comida, con hijos y nietos; sólo tenía 200 pesos conmigo y se los di y de un monedero ajado Jerónima sacó 250 pesos en billetes pequeños que puso con los 200 que le di y agradecieron, uno de sus acreedores llegó a cobrarles a la mala y querían juntar algo para pagarle. Vi esos 250 como una torre imposible de juntar y mantener. Y pensar que 250 en este mundo donde a veces vivimos equivalen a una buena noche de copas, llenar el tanque de gasolina, cosas sin importancia nada relacionado con vivir. En fin, no quiero que se piense otra cosa ni crear un melodrama campesino sino contarles lo que viví, quiero ayudar a Don Juan y a su familia, lo voy a hacer, pero dejo abierto a que ustedes me ayuden a ayudarlos. Les dejaré mi tarjeta de débito, si quieren depositar algo y confirmármelo por mail, todo irá para ellos, obvio, esto es para quien me conozca y sepa de que se trata, no es ningún truco, sé que no es necesario pero es mejor aclarar. Ahora viene llevar a Don Juan a un especialista en Villa Hermosa, pagarle los estudios, los traslados, en fin, un gasto duro y necesario, es una vida, una familia, como muchas en el mundo que lo sufren, pero como lo escribí alguna vez, el dolor tiene rostro, nombre y apellido y por eso quiero ayudarlos desde esta trinchera. Espero contar con ustedes.



La cuenta es:



8548 1915 0024 4099



a nombre de Gerardo A. Zepeda Ordorica

de BANAMEX



Hasta entonces un abrazo, si tienen alguna idea o posibilidad de ayudar, dejen su mensaje en el tag board con sugerencias.

El destino, esa palabra inevitable

No quiero discurrir sobre el destino, primero porque en un blog no alcanza, segundo porque ya hay mucho en mis poemas peleando con esto, así que por eso y más, decidí pegar este pequeño cuento de Jean Cocteau que aparece en la Antología de la literatura fantástica de Borges, Silvina Ocampo y Bioy Casares. Este libro es un infaltable en cualquier biblioteca. Bien aquí está este material que tiene varias lecturas. Por cierto hace unos días leí La Litera Fantástica de Kipling (del volúmen I de la Antología de Cuento Universal de Océano)y pienso en cuántas veces he querido escribir un cuento similar, eso me pasó cuando leí los cuentos fantásticos de Lugones, a veces uno siente tantas ganas de escribir algo y todo se queda en deseos, en una idea jamás transformada en cuento, es ahí cuando uno entiende cuál es la diferencia entre el oficio y la imaginación, porque finalmente, todos tienen una gran idea en la cabeza, pocos son capaces de ejecutarla. Eso platicaba ayer con Harald. La tenacidad, el trabajo arduo, también son virtudes y talentos literarios. Lástima. Llegamos tarde a la repartición. Esto por una compañera del taller de cuento de Alejandro Meneses que tomamos el semestre pasado en la SOGEM (sociedad general de escritores de México, para quien no lo sepa) Puebla, Judith, quien durante el día, hasta 12 horas trabaja en una maquiladora y de ahí en adelante escribe y escribe y escribe y lee y lee e investiga y recientemente ganó un premio literario. Justo para quien dedica su tiempo libre (¿habrá libertad bajo el yugo del tiempo?) a aprender el oficio de escritora, lo está logrando. Además aprovecho para hacer una breve despedida. De aquí hasta el domingo estaré en Chiapas, volveré a ese lugar, TULIJÁ (Río de conejos) donde viví algunos meses de mi vida y aprendí la palabra tristeza. Ahí surgieron los destellos más vívidos de la plenitud, el compromiso definitivo con la literatura, especialmente la poesía. En fin que volveré y eso me alegra. Es bueno para mi ánimo que por el momento había pasado por esa felicidad cortazariana del capítulo 2 de Rayuela "una caída en la inmovilidad". Aquí les dejo a Cocteau. Algo más, hoy terminó el Festival de teatro Íntimo, lo extrañaré, conocí a gente maravillosa y me empapé de creatividad y talento, uno sale de los festivales culturales con ganas de crear aunque por momentos recaiga sometido por la fuerza de gravedad del spleen. A todas las latitudes que alcancen estas letras, un abrazo fraterno.



Me preguntaba: ¿En quien piensas cuando hablas de ella y no tienes ni un olor ni un cuerpo y sólo un nombre que se te escapa de las manos como si se tratara de un pájaro o una gota de pretérito?





EL GESTO DE LA MUERTE



Jean Cocteau



Un joven jardinero persa dice a su príncipe:

-¡Sálvame¡ Encontré a la muerte esta mañana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por milagro, quisiera estar en Ispahan.

El bondadoso príncipe le presta sus caballos. Por la tarde, el príncipe encuentra a la Muerte y le pregunta:

-Esta mañana ¿por qué hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza?

-No fue un gesto de amenaza –le responde- sino un gesto de sorpresa. Pues lo veía lejos de Ispahán esta mañana y debo tomarlo esta noche en Ispahán.

Los días extraños

Bien, además de no tener mi laptop y estar un poco detenido en el trabajo, pues me he dedicado a leer. Ahora estoy en una vuelta necesaria a la filosofía que hace ya más de tres meses no leía. Volví con ECCE HOMO de Nietzsche, una compilación muy interesante de Gianni Vattimo que se llama PENSAR EN EL SIGLO XX es de Taurus y EL PRINCIPE de Maquiavelo. Todo esto también porque estoy preparando un ensayo y una propuesta de tésis doctoral para aspirar a una beca. Veremos. Pero también es un placer leer filosofía y además como dice Vattimo, retomando a Dilthey y a Rorty, la filosofía es una redescripción subjetiva del mundo, ergo, una creación literaria, hay más mucho más que profundizar sobre esto, pero lo pongo así para indicar la similitud entre la creación literaria y la filosofía, sumar a esto que la poesía es una forma de conocer la verdad. Quid est veritas? No importa detenerse en eso. Importa acercarse a la verdad, que en mi visión es siempre un camino interior donde se encuentra por así llamarlo el DNA social (campo de la cultura, la economía, la política, etc...) Desde el interior hay un conocimiento de lo social. Bueno todo esto para invitarlos a leer filosofía y que bajo esta óptica (que tiene muchos puntos en contra) Hegel, Kant o Spinoza, en la teoría de Vattimo, son colegas de Proust. Cierro esta vaga exposición con un fragmento de Tròpico de Capricornio.



"Todo se hacía pensando en el mañana, pero el mañana nunca llegaba. El presente sólo era un puente, y en él siguen gimiendo, como el mundo, y ni a un solo idiota se le ocurre volar el puente (...) Durante mucho tiempo creía que había escapado, pero con el paso del tiempo veo que no soy mejor, que soy un poco peor incluso, porque yo vi siempre las cosas con mayor claridad que ellos, y, sin embargo, seguí siendo incapaz de cambiar mi vida (...) A menudo la gente me toma por un aventurero; nada podría estar más alejado de la verdad. Mis aventuras han sido siempre casuales, siempre impuestas, siempre sufridas en lugar de emprendidas (...) Pues sólo existe una gran aventura y es hacia adentro, hacia uno mismo, y para ésa ni el tiempo ni el espacio ni los actos, siquiera, importan." (Trad. Carlos Manzano)



Me he vuelto a leer y sé qué tan vago puede ser esto, pero vamos, esto es un blog no un libro de ensayos o una revista especializada. Por otra parte, en unos días si todo sale bien, parto en un viaje sui generis, no sólo artístico sino eminentemente femenino. Voy a Chiapas con Mariela y Karla (argentinas) una actriz y otra directora y dramaturga. Mariana, fotógrafa impactante y Fabiola, actriz y cantante de ópera quien ayer por cierto canto para todos después de la presentación de LO QUE QUISE YO una obra de teatro íntimo (de La retoba Teatro, las ya conocidas argentintas) que dejó en el público una semilla de euforia. Y claro, su servidor, que además pondrá su coche para esta aventura. Debo aclarar que es un viaje de amigos artistas para que no se piense en un buen inicio de novela erótica. Creo que dará muy buenos momentos de pláticas y risa. Estaré informando. Hasta entonces amigas y amigos que se detienen a leer. Alma, te quiero.

Tragedia Local

Extra, Extra, joven escritor sufre chernobyl personal al ver fundirse su laptop con todo el trabajo de su vida. Esto que al parecer será una noticia intrascendente en el mundo para él resulta uno de los peores momentos de la historia contemporánea. Por otro lado al ver su carrera de escritor amenazada por una falla técnica, planea unirse al desfile de precandidatos a candidatos para la presidencia de la república del changarro alias México S.A. de C.I (capital inexistente) y que en mejores tiempos pudiera ubicarse en la región más transparente del aire y ahora lo único transparente es esta lágrima que el tecleador derrama por la fusión anticlimática de la laptop de un escritor que se llama joven a pesar de estar lejos de los 18 cuando comenzó a leer a Rimbaud y a escribir poemas como los que aparecen en las tarjetas de amor de las papelerías y almacenes de prestigio (dudoso). En fin, hay que ponerle humor a este bache en los días, espero que un ingeniero que en estos momentos opera esta caja de pandora(el grupo musical) llamada laptop, pueda salir del quirófano sin mover negativamente la cabeza y me diga que se hizo todo lo humanamente posible, ahora está en manos de Dios. Porque siempre que dicen eso, viene la muerte y minutos más tarde una factura impagable. Por este motivo, pido a todos y todas con quienes contraje compromisos literarios sepan esperar un poco en lo que se resuelve mi situación. Ah pero eso sí, ayer, minutos antes de la tragedia local, mientras se sobrecargaba mi laptop, yo bebìa mate con dos argentinas de dulzura inmediata afuera de mi casa, en la playa, recostados en la arena, viendo gaviotas con los picos negros y largos, hablando de la vida (qué más) ,de amores (qué es la vida sino la suma de amores, desamores y una que otra revelación. Disculpad mi laconismo, me gusta jugar a que la vida puede caber en tres palabras que no la contienen) hablamos de Argentina y de cómo, por alguna razòn que no he logrado comprender, me pide desde hace tiempo que vaya y la visite, les conté que hace un tiempo tuve la revelación de que debería casarme con una mujer chilena (en un poema reciente sin saber por qué, el sur apareció como un punto medular de mi destino), también recordé que tuve la revelación de ganarme la camioneta que rifan por seguir 24 horas Big Brother, creo que mis revelaciones andan con un humor insoportable. No por las mujeres chilenas, sobra decir, quienes son, las que conozco, una travesía inolvidable. Saludos a Chile y a Argentina, en especial a Silvina y Mariela (cebadora oficial de mate) con quienes compartí la contradictoria alegría de estar vivos. Hasta entonces...

Vuelta a la ciudad Imaginaria II

Sí, que abandono tan terrible, he sido afortunado de recibir algunos reclamos, pero en realidad ha sido difícil escribir. Todo mi tiempo ha sido robado (deliciosamente, debo decir) por los viajes, las nuevas actividades, las nuevas personas y antes que nada la poesía, llevo ya avanzado el poemario que ocupa la mayor parte de mi tiempo lo bautizaré "Duele una mujer en todo el cuerpo". Este titulo fue el original y hace referencia a un verso de Borges, el titulo definitivo aún está por decidirse. Al parecer su nacimiento está siendo el más natural, el más solicitado de muchos poemarios que he iniciado. En fin, hay tanto de que hablar, no puede ser, es impresionante la velocidad de los sucesos de plástico que llenan al mundo apenas en pocos días. Eso sin contar las situaciones personales y los libros que se leen. En lo particular hay varios que me han sorprendido estos días. Casi termino de leer trópico de capricornio de Henry Miller, comencé El canon occidental de Harold Bloom, Los Romanos de R.H. Barrow y El quintuple balar de mis sentidos de Enrique González Rojo. Ha habido un sin fin de revelaciones y motivaciones, qué maravilla lo que provocan los libros. También han sido días de recibir cartas maravillosas, de Mina Draganska, de Sandra Gaibort, de Yalú y de Ana Laris y de mis compadres, entre ellos Wezo que se aventó una crónica maravillosa. Algo definitivamente bueno fue hablar con Alma hasta Albania y escuchar esa voz maravillosa y en español. Una Albanesa que habla español con acento latino (digamos algo así entre México y Chile) que estudia en Leicester el mismo año que yo, esa si que es una buena coincidencia. Un saludo a todas y todos los que me han escrito. Habría que preguntarse varias cosas sobre la vida contemporánea. En particular estoy animado a un tiempo y a otro preocupado por el mundo, por la superficialidad con que hemos tropezado. También quiero hacer varios comentarios sobre la película "la pasión de Cristo" que en realidad no sé por qué tanta polémica, está más cabresto ir a Iztapalapa en tiempos de semana santa, a esos si los azotan de verdad, no como en la película, que si tiene algunas escenas intensas. Comentaré más otro día. Hay muchas líneas por las cuales continuar. Voy a finalizar diciendo que de los mares que he visto, ninguno me ha dejado, así, totalmente sin aliento, como el Mar Caribe. Cada día estoy más convencido de que nos gusta el mar porque es la única manera de entrar a uno mismo, navegando. Es difícil ver el mar y no pensar, no hacer un viaje interior desde el horizonte marino, una vez más estoy desviándome, me despido, por cierto esta noche voy al TEATRITO un espacio muy interesante en Mérida presentan "Los motivos de Antígona" En esto que se denomina teatro intimo. Por cierto comentaré de la exposición de fotografía que ahí se presento, avasallante. Hasta entonces...

Ausencia Obligada

En lo que llego de un recorrido por cancùn, playa del carmen, tulum y el equinoccio en chichen itza, hasta entonces...Un gran abrazo a todas y todos.

Trópico de Capricornio

Un libro donde por momentos me siento demasiado adentro, demasiado desnudo o ironizado. Apenas comencé y debo decir que es de lo mejor que he leído en los últimos tiempos. Lo terminaré pronto y comentaré más por lo pronto sólo es un pretexto para decir que en ese estado de spleen, de mediodía, soporífero, me desperté hoy, algo así como tener en los pies un grillete, una leyenda en el pecho que dice, así es la vida, y la vida es así, un desvío anticlimático, un pantano optimista, una sensación de estar por cruzar a la otra orilla sin lograrlo nunca. Por lo pronto, muy por encima de la situación y los humores del día, me rehúso a creerlo. Poca tiza hoy, esta semana comienza con muy pocos bríos universales. Hasta entonces...

Vivimos en un mundo peligroso

Si, la noticia de moda es Madrid. Es necesario solidarizarse antes con las victimas y sus familiares y gente cercana, hay que preguntarse en que momento tomar el tren o viajar en un avión se volvió tan peligroso como transitar un campo minado. Aclarado que desapruebo cualquier recurso violento contra los desprotegidos, hay que preguntarse ahora de donde viene la amenaza del terrorismo, habría que preguntarse por qué causa tanto revuelo escuchar de 200 victimas civiles si ese mismo numero muere cada fin de semana en la caótica Irak; que una bomba destruyó los trenes y cuantas bombas han destruido la memoria y las ilusiones de los pueblos, parece que a muchos ya se les olvidó Afganistán, un recuento, invadieron Afganistán por proteger a un terrorista, y quien pagó los bombazos, de quien la sangre y el dolor, de los civiles, efectivamente, de la misma manera que ahora los civiles pagan los errores y la sumisión de su gobierno Aznariano. Qué tragedia señores, levantarnos a morir porque alguien decidió que los desacuerdos políticos y las luchas de poder entre naciones y credos y vaya usted a saber que otras denominaciones como grupos terroristas o separatistas, se resuelvan a bombazos en el corazón de quienes poco pueden decidir (aún la sociedad civil tienen mucho que andar en la capovolta a la pirámide). Esto me recuerda los arteros bombardeos nazis sobre Inglaterra o el bomabardeo a Gernika. Atacar a los civiles no resuelve nada y genera rencor, siembra violencia, recuerdo, a propósito un fragmento del poema Explico algunas cosas de Pablo Neruda.



Y una mañana todo estaba ardiendo

y una mañana las hogueras

salían de la tierra

devorando seres,

y desde entonces fuego,

pólvora desde entonces,

y desde entonces sangre.

Bandidos con aviones y con moros

(...)

venían por el cielo a matar niños,

y por las calles la sangre de los niños

corría simplemente, como sangre de niños.

(...)

Frente a vosotros he visto la sangre

de España levantarse

para ahogaros en una sola ola

de orgullo y de cuchillos!

(...)

traidores:

mirad mi casa muerta,

mirad España rota:

pero de cada casa muerta sale metal ardiendo

en vez de flores,

pero de cada hueco de España

sale España,

pero de cada (...) muerto sale un fusil con ojos,

pero de cada crimen nacen balas

que os hallarán un día el sitio

del corazón.



Hay que tener cuidado, vivimos en un mundo peligroso y eso es algo a lo que habremos de acostumbrarnos, bienvenidos al nuevo milenio.





PD. El fragmento del poema tiene cortes y omisiones señalados con el símbolo (...)

Vuelta a la ciudad imaginaria

La lejanía de esta página tiene sus motivos en asuntos diferentes a los que algunas personas que me han escrito piensan. En especial debo agradecer a Alma que ha estado cerca de mí impulsándome siempre, pero no, no han sido los comentarios negativos, al contrario, ha sido la entrada a la ciudad imaginaria, al refugio poético donde me guardo, me la he pasado en la lectura, sobre todo y escribiendo poesía y cuento. HE estado más bien en el recurso tan acostumbrado de replantear las rutas, observar el presente y reacomodar todo, creo estar como se lo dije a mis amigos de Diverso alguna vez, en la fase Grenouille en el exilio, recargando la energía quién sabe para qué, pero recargándola tras pasar 6 meses en un derroche de energía, sentimiento, tiempo, estado físico. Por lo pronto ayer estuve en Dzibilchaltun, un lugar interesante, me provocó varias reacciones, las ruinas en general me dan mucha tristeza, me recuerda el sentido último de la existencia(según lo entiendo desde hace un tiempo) el desvanecimiento, la sonoridad del desgaste. Yucatán es inabarcable, pero debo reconocer que no me provoca el sentimiento que Chiapas, entre más conozco la república, más amo Chiapas. Tengo que volver. En unos días estaré en Chichen Itza para el equinoccio, en este sentido no puedo quejarme, el 2003 lo recibí en Machu Picchu, el solsticio en Stonehenge y ahora el equinoccio en Chichen Itza, están todas(especialmente) y todos invitados a visitarme para el 21 de marzo. Bueno, sólo quiero saludar a quienes leen regularmente, a quienes llegan de otras partes del mundo y de México. Pronto empezará una nueva etapa en el blog que estoy planeando, para quitarles su tiempo con mejores recursos, hasta entonces...



P.D. En el post que se borró hacía una invitación a la poesía de Félix Suárez un poeta mexicano de valor incalculable(encuentran dos de sus libros en Internet) también a la lectura de Vida en Londres de Fernando Curiel, librazo para acercarse a un entendimiento bastante lúcido de la Inglaterra contemporánea (es una especie de ensayo, novela, crónica, muy ameno)

Sobre la creatividad nocturna y el olvido matutino

He dormido casi nada estos últimos días, he imaginado cientos de posts, historias, cuentos, poemas, rutas de mi vida, cosas así que puede uno cortar y pegar tranquilamente en la imaginación. Todo parece un gran tinglado de invenciones hasta que el sueño llega por fin y borra casi todo. Al amanecer es como entrar al Palatino y tener que imaginar que algún día sobre una columna agrietada existió un gran palacio donde mataron al emperador en una conspiración... bla bla bla, uno imagina todo eso, pero en realidad sólo hay ruinas y una gran soledad. Así me he despertado, viendo como se destruye mi imaginación por un despertar silencioso, lleno del sonido del mar y de un sentimiento vago de incertidumbre. Supongo que será porque llevo 15 días en Yucatán y he estado acompañado en casi todos. Necesito tomarme un rato a solas, ver por qué de pronto necesito esa agitación de los aeropuertos, de las estaciones de trenes, creo que es el síndrome agudo de extrañar Inglaterra. Progreso es un lugar interesante, no he logrado entender su horarios, puede estar muerto un viernes por la noche y ser una agitación el miércoles en la mañana, debo acostumbrarme a eso, la gente me ha tratado bien y promete darme satisfacciones innombrables. Por cierto me decepcionó un poco esto de los panuchos. Según un mesero viene de un tal don Hucho, dueño de un restaurante, alguna vez, unos turistas llegaron muy tarde cuando iban a cerrar, les dijo que no tenía nada más que frijoles, tortillas y cebolla curtida. Dijeron que con eso bastaba pues morían de hambre y rellenó las tortillas con frijoles, las frió y puso cebolla curtida encima. Se convirtieron en un éxito y de ahí dijeron que como llamarían a ese platillo, "el pan de don Hucho" sugirió alguien y de ahí derivó en Panucho. En fin me decepcionó la leyenda de esta delicia gastronómica. Así como a veces las historias que imaginamos suelen ser menos reveladoras de lo que esperábamos o cuando uno cae en la cuenta de que el amor es antes que nada invención, un juego de ficciones que termina por derrumbarse y viene una vez más ese esfuerzo de nivel Palatino, imagínate que sobre esta columna rota alguna vez existió una pareja que, bla bla bla bla. Estoy ya entrando a la zona divagante del olvido Matutino(para los exquisitos, ya me di cuenta de que Palatino y Matutino tan cerca suenan desastroso pero no voy a hacer nada por cambiarlo) es mejor cortar de tajo. TAJO.

Postdata para agradecer el equilibrio

He recibido estos ultimos días ciertos Tags de personas a las que no les gusta lo que escribo, lo cual es importante, eso da primero la seguridad de que me leen y la segunda de que hay lectores a favor y en contra, lo cual crea una suerte de equilibrio necesario, porque también debo mencionar varios comentarios a favor de lo que en este blog se escribe. Me ha dado gusto leer los tags, encontrar visiones que chocan de manera abrupta con la vision y el estilo personal, sólo me gustaría hacer una aclaración, no hay que confundir las cartas de Becerra o Aleixandre, con la poesía de Becerra o Aleixandre, no hay que confundir los blogs, que se escriben en un café internet en 10 minutos con un trabajo narrativo o poético que requiere horas de trabajo, creo que los lectores que esperan encontrar en un blog la piedra filosofal están buscando mal, además este espacio lo tengo para la gente cercana a mí, como una manera de seguir en contacto, pero especialmente lo tengo para mí, para escribir, para hacer ejercicio, para un día que necesite regresar al pasado tener un vehículo propico para conducir ciertas memorias, por lo demás, un saludo a quienes me leen, les guste o no lo que escribo.

Hasta aquí...

Palabras sencillas y con poco interés general

Siempre el abandono es una cuestiòn de ànimo más que de tiempo limitado. He estado subiendo y bajando, arreglando el departamento, escribiendo, buscando aún respuestas, mirando el mar, gozando la noche sin nubes de Progreso, reestructurando las bases de mi vida, trazando las rutas posibles después de un naufragio. Pido perdón por este alejamiento, sé que han entrado a leer y no he escrito, he recibido varios correos que no he contestado, pero lo haré sólo debo respirar hondo, resolver las cuestiones elementales de superviviencia y dejar que la poesía regrese, he vuelto a escribir poesía, estaba callada, aguardando un buen momento, creo que mi último poema había sido "Puente en una sola orilla" lo pueden encontrar si les interesa en el Link de DIVERSO, en fin escribì un poema y eso significò abrir la puerta al mundo donde me siento agusto, la poesía, siempre la poesía. En fin sólo es un saludo y un recordatorio por no perder de vista el caso de Sifuentes, hasta entonces amigas, amigos, amor, eternidad, perdonen todas estas palabras sencillas y con poco interés general. Por cierto hay norte, el mar está picado y llovió toda la noche, como para ponerse a escribir cartas tristes de amores contrariados...

Breviario Peninsular

Ha sido todo tan propicio como si los plomos que detuvieron mi viaje hubieran sido más bien, un par de alas que tomaron tiempo en construirse. EStoy aquí en Yucatán, econtré un departamento maravilloso, en la playa, a dos pasos del mar, en Puerto Progreso, hay mucho que descubrir y escribir y trabajar, estoy listo para todo. Debo agradecer a Porcayo su ayuda y apoyo en esta odisea inicial. POr lo pronto no puedo decir mucho, ah si, del otro lado de mi casa hay un bar de canadienses que pìnta para ser una constante tentacìón. Los espero a todas, todos y más que quieran visitar esta vuelta a residencia en la tierra. Escriban, pregunten, mantenganse cerca. No tengo más tiempo, pero hablaré de lo inabarcable que es este estado, Yucatán, apenas comienzo a descubrir su nombre. Abrazo fraternal y solidaridad con el caso Sifuentes, estaremos al pendiente de esto desde aqui, dando información y buscando apoyo para un colega en apuros.

Los ciclos no se cierran con las despedidas

Por fin, parece que hoy por la mañana estaré viajando a Mérida. ME despedí de Harald, de Andrade y de Yalú en especial, a los demás los he ido despidiendo poco a poco. Son tantas idas y vueltas que comienza a parecer monótono esto de las despedidas, sin embargo sentir una especie de ausencia por dejar es inevitable. Hoy vi la hermosa ciudad de Puebla, siempre lo bueno se hace mejor si se sabe que terminará pronto. A todos un abrazo desde esta noche donde ese gusano de soledad inevitable anda rondando el corazón. Debo dejar atrás los fantasmas, las ruinas de mi Itaca, los recuerdos dolorosos, la sinfonía de la tristeza en los rincones de lugares que significaban alegría, pasión, literatura. Hay planes, proyectos que parecen traer buenas noticias. El ciclo más doloroso que he vivido se ha comenzado a cerrar desde hace algunas semanas, tal vez un par de meses. Las cicatrices son visibles pero la recuperación satisfactoria. Mérida, por fin, nos podremos tocar con algo más que la intuición. A todas las personas que hicieron de este regreso un tiempo inolvidable y un dolor constante les mando un abrazo y les agradezco por el impulso. Ahora escucho una canción griega que me recuerda muy buenos tiempos en Inglaterra Viastika de Kaiti Garbi y es propicio señalar a la culpable de esta nostalgia: Alma, gracias por la alegría y la música y lo mejor de ti. Poco que decir, el fin de semana, intenso, extraño, raro y profundo. Todo parece apuntar que el camino está listo, hasta entonces...

Del azar y situaciones imprevistas

Natalia llegó de entre los años con la misma fuerza de aquella vez en que mi boca besara su brazo en algún lugar del barrio del artista. Un beso en el brazo y más tarde, una historia compuesta más de ausencias que de hechos concretos. Decir que la vida es una gran suma de ausencias hoy no sería descabellado. Desde un lugar del tiempo algunos fantasmas se equivocan y atraviesan paredes prohibidas, lamentos ya zanjados por el tren del hastío. Natalia motivó los recuerdos más intensos de una época ya lejana. Me hizo encontrarme con un yo transcurrido y por momentos dejado de lado; aislado del presente por la sentencia de una aparente maduración que no puede ser más que un dejo resignado de aceptación por el paso del tiempo. Ah con razón hace dos días Almita me decía desde su frontera con Montenegro y Grecia que le parecía estar siempre triste, como si nada me hiciera feliz(que palabra más ambigua). Pero yo he intentado explicarle que la tristeza no es una medida del fracaso sino un estado cercano a la paz, a la calma; y si bien la calma es una forma de olvido no veo porque deba preocuparnos caer en un abismo de amnesia, una caverna de silencio, un charco a la mitad de Ratcliffe Road después de la nevada.

Hace unos días le dije a una amiga que los días nunca son iguales (oh gran revelación), que el placer de lo cotidiano es su cualidad de imprevisible y frágil, nada termina siendo lo mismo, ni uno, al influjo de la memoria traicionera, encuentra en los recuerdos una constancia, todo se vuelve niebla, nombres cambiados, lugares sin mar a los que les inventamos brisa y sólo así encuentran una sábana que horme su torpeza los fantasmas(quise ensayar una sintaxis a lo O’Gorman).

He leído poco estos días (sólo un par de capítulos de Sucesos y diálogo de la nueva españa de Gonzalo Fernández de Oviedo). Mucho movimiento emocional, mudanzas, borracheras, pláticas interminables con los amigos escritores de siempre. Mérida, parece una metáfora de horizonte inalcanzable. Imagino que los días anclado han obedecido más a una falta de viento propicio que a una posibilidad de tormenta en lontananza. Ya no digo el día pero sé que pronto estaré acariciando las puertas del mundo maya, estaré nadando en el espejismo que me trajo el desencanto. Mérida, buen lugar para iniciar el ciclo de novela inglesa y norteamericana que me he propuesto, acostado en una hamaca, pensando en qué demonios me trajo al sur, yo que siempre he vivido pensando en la nieve y los puentes, en la oscuridad y el frío, en el mate de coca o el vino caliente, tanta imaginación del frío y yo leyendo a Faulkner, Hardy, Joyce, Fitzgerald, James o Dickens. Pensando en por qué no terminé de leer Moon Palace cuando estuve en Puebla o por qué estoy en un lugar que no conozco buscando quién sabe qué explicación a la piedra filosofal del silencio. Hasta aquí...



Cortazar, siempre tú, un día como hoy, te dejas caer de las efemérides para llenarlo todo de mate ya lavado, de los encuentros casuales sin casualidad (¿Por qué aún no puedo irme a Mérida? ¿Tú lo sabes?). Julio por todas partes, en todas las recaídas, cronopio, te dejo en paz, muchos hoy seguirán colgados de tus barbas, llorándote, y tú, partiéndote de risa.

Vámonos de México

Han sido tantos sucesos en tan poco tiempo. Hoy debería ya estar en Mérida pero el viaje se atrasó. Desde una gripa (que sólo les da a los que cometen todos los excesos en un fin de semana gélido) hasta las lesiones de mis compañeros de viaje, uno célebre por sus derrumbes en estado etílico. Han existido anécdotas divertidísimas, han llegado personas increíbles, sobre todo Yalú, una revelación de alcances sensibles y tragedia amorosa al mismo tiempo. No me explico cómo las mejores personas terminan siempre con las personas menos indicadas para sublimar sus virtudes. Ha sido tanto que mejor me voy por un tema que hace un par de días nos asaltó a los que formamos parte de Diverso. Si bien la literatura y las mujeres ocupan la mayor parte de nuestras pláticas, nos asaltó la vorágine de los tiempos políticos del país. El cambio ha llegado, pero nadie advirtió que cambio no siempre es algo mejor sino al contrario. Estamos hartos de Fox y de todo lo que de él se desprenda, manifestantes incluidos. Me preguntaron que si sabía quien ganaría en el 2006 y yo creo que todos perdimos desde el 2000. Qué frustración leer los periódicos y ver cómo los sueños de redentora de Sahagún, las pendejadas del gabinete o la ya no sorprendente incapacidad del presidente van minando el presente y el futuro de la vida política. Dicen que El peje va a ganar en el 2006. Ojalá. Pero lo dudo mucho. Aún los mexicanos tenemos mucho que aprender para que eso suceda. Veremos qué pasa. En realidad lo único que quiero decir aquí es una invitación que leí ayer dice:



"Yo nada más pienso que si Marta Sahagún logra la Presidencia habría que crear un fideicomiso que se tendría que llamar "Vámonos de México". René Drucker Colín (La Jornada 10/02/2004)"



Yo digo que de una vez por todas nos vayamos del país maravilloso de Fox, vayámonos de una vez a la chingada.

Laconismo bruto

Tanto que puede pasar en sólo tres días, tanto, como para dormir todo el lunes y despertar el martes con la mente en blanco, listo para olvidar los excesos y la caída permanente en los vicios. Como siempre, la ruta del día cambió. Hay tanto que decir y tan poca energía, estoy exhausto, moral, fisica, mental, espiritualmente, debo dormir; No pensar en las tormentas que se desatararán con los sucesos de estos días. Mejor, poner un poema de Idea Vilariño que leí hoy:



NADIE

Ni tú

nadie

ni tú

que me lo pareciste

menos que nadie

tú

menos que nadie

menos que cualquier cosa de la vida

y ya son poco y nada

las cosas de la vida

de la vida que pudo ser

que fue

que ya nunca podrá volver a ser

una ráfaga

un peso

una moneda viva y valedera.

De aquel lugar que algunos llaman Inglaterra

De pronto todo tiene que ver con Leicester. Ayer hablaba con Palacios sobre la pequeña ciudad donde sucedió el año pasado mi vida. Hablamos de las noches de cervezas, de las personas, de los olores, del frío y el verano caluroso, de la tristeza y la gran alegría. Inglaterra fue el lugar de los sueños, de las pesadillas, de la soledad más estúpida, del amor más recompensado, de las despedidas y las vueltas de tuerca a la Henry James. Fue Stonehenge o Brighton, Cambridge o Edimburgo, las papas al horno con pollo al curry en Nottingham, las borracheras en clubes oscuros y sórdidos de Birmingham o las reuniones en casa del viejo Immy (Alias Jaime) que ni es tan viejo y en cambio es un poeta ingles con nombre y sangre pakistanì(asì se escribe?) amante del cricket y devoto de Alà. Fueron también las tardes de Nixon Court viendo películas de Truffaut, Godard y Bigas Luna. Las sesiones especiales de Amores Perros o Y tu mamá también. Las salidas con las francesitas Alex y Hakima. Fue el castillo de Warwick o la estación de Leamington Spa donde alguien me robó el mes de Abril. La National Gallery de Londres donde pasé varias tardes mirando los Seurat, los Pisarro, los Delacroix, las pinturas napoleónicas, los retratos victorianos de condes y duquesas pálidos y mustios. Los sauces de Stratford upon Avon, el river Soar o el Thames. Las cervezas frente a Scotland Yard y el parlamento, el loco suspendido en un cubo de plástico a un costado de Tower Bridge. El departamento de dos recámaras cerca de Russel Square donde acaricié un sueño de amor y literatura. El tren de Loughborough al regresar de París una tarde triste y soleada. Los paseos por Victoria Park o el Hash de Alessio y "Oasis" un inglés del Essex, clon de John Lennon en la época de Help. Era el fútbol con los chinos; Eran tantas otras rutas y ojos brillantes de mujer enamorada. Era una isla melancólica a la manera de Melville, la música de Silvio, Sabina y Pericos al llegar de las fiestas en las casas de Ratcliffe Road; era un cuarto pequeño donde confluían todos los sentimientos y amores. Cuatro paredes multiplicadas por un número indecible de sensaciones. Era mucho más que todo esto, tanto que no menciono, pero debo hacerle como el Marco Polo de Italo Calvino y no hablar de mi ciudad, de aquel lugar que algunos llaman Inglaterra, por temor a que se convierta sólo en palabras y deje de existir en el tiempo. En la novela Andrés le escribe una carta a Bolivia desde París: “...y sólo nos queda una nostalgia profunda. Los nombres sólo son lugares con los que soñamos, Bolivia. Todos nos sentamos algún día a esperar el tren... alguna vez terminamos coincidiendo con la soledad en el mismo callejón y no le hablamos. O entregamos besos y caricias a una entelequia mientras subimos por elevadores orinados. Todos, Bolivia, estamos condenados a darnos un frentazo contra la impotencia...”



Esto es para ti Alma, parta ti Fal, para ti Palacios dondequiera que se encuentren. Desde Puebla, lejos de las estaciones de tren y la esperanza.



Arturo

Odio todo lo que me es ajeno

La zona indefinida o la inconducta pertinaz

Se va acercando el plazo, las fechas definitivas nos rompen el orden natural y terminan siendo fechas de referencia, plazos que se cumplirán por el peso propio de su inercia. Mérida, debe esperar hasta el lunes. No está nada mal, debo cerrar los ciclos pendientes, dejar todo listo como para no volver a pasar por esta zona indefinida del retorno a la Itaca derrumbada. ME han preguntado tantas veces por qué me voy, qué busco, por qué Mérida. HAy tantas respuestas, dejaré que la novela explique algo parecido, aunque en el libro tiene otro contexto, dice:



"Estaba seguro que yo nunca busqué a ninguno de ellos -salvo en el cementerio de Pere-Lachaise o Montparnasse- que más bien me buscaba a mí; y en ese “mí” cabían varias posibilidades, la alergia a los gatos, la frustración de siempre, la calle deseo, Bolivia, el recuerdo de Laurie, la casona del refugio, las aventuras con Palacios, el tiempo perdido, pero no a la manera de Proust sino a la manera obcecada del insatisfecho prematuro en quien me había convertido."



Por ahí tal vez va la cosa, en realidad hay mucho de eso y también de apuesta, de intuición, de obediencia al satori que hace algunos meses tuve en un pequeño teatro que presentaba el golem de FAUSTO más en forma de lago de los cisnes que de condenación y mefistofelesología. En fin que hay una especie de fantasma que acompaña mis decisiones, el de la inconducta pertinaz, la zona parálisis, el cuadrante místico-nuboso, el tríangulo de las bermudas de la esperanza, cosas así.

Por lo pronto hoy, tomé un café con Harald y Miguel Ángel, más tarde se incorporó Elías y como siempre hubo risa, ironía y plática sobre mujeres (tema infaltable), más tarde una visita a Porcayo para planear bien lo de Mérida. Hoy hablé con una mujer de ojos negros como abismo vertical o nube, estaba felíz, nos reímos, cuántas barreras plantea un idioma, cómo se llama la calle de tu casa "Ri. Froosina Plaqu Lajja 21 dhjeetori godina 31-. Herja 7" me respondió. Tardamos 15 minutos en podernosla comunicar. Ella ahora debe estar volando rumbo a su Itaca personal, una isla fría y gris (lugar común de las islas en los mares del norte) que en verano es verde, colorida, como el fuego acrisolado de una vela. Hasta su aventura insular, un abrazo, suerte, que haya menos ruinas en los nombres conocidos, en los fantasmas del pasado, en los sonidos o el sabor de la cerveza Guiness, que las que yo encontrè en Puebla.

Es tarde, hay que leer, terminaré el cuento de Cortázar "Carta a una señorita en París" de vomitivo conéjico y después navegaré en una última adquisición, la poesía completa de Vallejo, el buen amigo cubano José Prats dijo, nada como leer un poema antes de dormir, tiene razón. Buenas noches y madrugadas a los que leen esta especie de soliloquio virtual. Mañana toca taller de novela y una exposiciòn de pintura en la UDLA, voy con la pintora Adriana Perea -no hay que perderla de vista- con ella hay un proyecto interesante, pintura y poesía, hay inconductas menos dañinas que otras, esta parece indicar que mi vida puede recuperar esa suerte de alas que perdió en algún lugar del año pasado. Agradezco a mi papá que nos invitó a jugar a Pantagruel en un restaurante Argentino donde devoramos con placer bifes de chorizo, churrascos, Lomos y otras delicias. Ya hablé demasiado, vale por todo el silencio del fin de semana que estuvo por cierto muy divertido aunque poco útil para este blog. Abrazo desde esta noche de indigestión y pausa.