La vida es un dolor que se evapora

Asi con ese verso de un poema que escribi hace unos meses inicio esto. Los dias han escapado de mi impunemente. Recuerdo que escribi hace unos posts que iria a Stratford Upon Avon y hoy sucede que estoy en Malaga en la estacion de autobuses con boleto en mano para ir a Sevilla, platicare algun dia de Stratford que sin duda fue un viaje inolvidable. Pude ver en vivo a la companhia Shakespeare y me toco THE TAMING OF THE SHREW una buena puesta en escena de un asunto que a estas horas del milenio aun sigue dando de que hablar. Platicare, lo prometo. Ayer pensaba todo esto cuando despues de ir al cierre de la feria de MAlaga, con mas de 6 cervezas San Miguel que estaban a precio de corona en la tiendita, fui a la corrida de toros que cerraba la feria, pude ver al Juli y a Rivera Ordonhez que estuvo magnifico. La pase muy bien, dejandome cosnentir por el sol malaguenho y los lances de ambos toreros. Ahora todo esto se reune con la calma de haber por fin entregado mi tesis y sentir que me quedo mucho mejor d elo que esperaba,veremos que dicen los que la califican. Hoy estoy con prisa, en la estacion de autobuses como les dije, salgo en media hora, Andalucia, que hermosura, escribo con prisa sin mucha sensacion poetica, pero en el fondo, creo que hacer un zurco en la vida es una forma tambien de hacer poesia. Creo en el dolor y en el placer con intensidad pero tambien soy un amante del tiempo evaporado, en fin hoy me siento relajado, tranquilo y con ganas de encontrar a mis compadres Taca y German en Madrid para conquistar Europa con ellos. Un abrazo, como siempre

Una palmada de la soledad

Y decidi, despues de no recibir mas cartas de los personajes anteriores, volver al estado solitario. He pasado una semana de creatividad nula. Pero esto no por falta de ideas sino porque se me atraveso la tesis. Pero por fin, estoy a unas horas de entregarla, y que bien se siente. Apenas estuve en la fiesta de despedida, muy bien, conoci a personas que antes no habia visto, por ejemplo a Satoko Honda, una japonesita, A Joanne Daza de Filipinas, a Rita Gonga de Indonesia y a Chitra de India. Tome casi todo el vino de la fiesta y me preguntaron si los mexicanos tomabamos mucho, conteste con la copa en alto, salud. Han sido buenos dias, de reflexion academica, de entender un poquito mas el mundo, o de creer que lo puedes entender. En fin, he leido mucho, pero todo relacionado a la tesis, extranho mi libro de cabecera de este anho POESIA EN MOVIMIENTO que me acompanho en los viajes que hice. ESta claro el abandono a este mi juguete nuevo al que se le acabaron las pilas, no he podido escribri, no por falta de tiempo sino de animo, estoy demasiado volcado a la reflexion de esto que se llama reflejo irreversible del becario. Ahora como le escribia a mi buen amigo Rodrigo Pardo, que se vendra becado a estudiar a Granada y al que le vendi mi coche, regreso a mexico sin beca, sin dinero y a pie. En la fiesta, Hercules, un griego que no es nada mitologico, me pregunto que haria con mi titulo ahora que regrese a mexico, lo colgare en la sala junto a la foto de boda de mis papas y la de mi hermano cuando fue rey de la primavera, le dije y volvi a incorporarme al debate de la globalizacion de la belleza que sostenia con mis demas amigos. Por ahora guardo silencio, esto de la tiza es verdad que se acaba pronto cuando la soledad viene te da una palmada en la espalda y te dice, venga, viejo, vamos por una guiness.



A su salud (suya de ustedes)

Carta definitiva

Andres, Dina,



No acostumbro escribir mucho. Soy de pocas palabras y desafortunadamente poco elocuentes. Solo quiero no quedarme callada ante esta situacion que me conmueve. Andres, tu carta movio las fibras ya dormidas de mi corazon, tu pasion le dio al dia una dimension muy agradable. Sabes, cuando lei las primeras palabras de Dina me identifique con ella. Tal vez esa hubiera sido mi primera respuesta, pero no, no puedo contigo, me desatas, me dejas sin palabras y es verdad quiero verte, cuando vuelves? Tengo las palabras atoradas en el pecho Andres, quiza lo mejor sea disfrazarme de Dina y desnudarme como lo hace ella, dispuesta a que la odies si es necesario antes de amarla, pero en el fondo creo que el odio es el mejor camino para empezar a amar. Dina quiere ser Yo y Yo quiero ser Dina. Tal vez somos la misma y no lo sabemos, lo sabes tu, acaso? Esto me hace pensar que nadie quiere ser si mismo por querer ser el mismo que otros quieren ser, me entiendes? Es muy complicado ni yo misma se lo que digo, por eso no debi escribir esta carta. Porque ahora aparezco desnuda, ves, las musas somos mejores cuando guardamos silencio, cuando iniciamos un poema con la violencia de una primera mirada, el olor que tenemos o que los poetas nos inventan. Somos mejores, digo, activamente despiadadas, con las cualidades que nos quieras atribuir, pero siempre inalcanzables, somos al mismo tiempo angel y ceniza, pecado y vocacion de amazona. Por eso escribi esta carta. Si, me justifico demasiado pero es verdad, no me gusta decir nada, solo mirarte y de pronto, en tus ojos negros que me gustan tanto como a Dina, dejarme llevar por tus palabras y asistida por la imaginacion decir una frase o una palabra que repetida en tu boca suena a idea fantastica, a verso fulminante. Dina, Andres, soy tan fragil cuando me desnudo que siento que ya me estoy rompiendo. Hace frio, afuera llueve, como en todas las cartes de amor. Los quiero. Y perdonen estos acentos, estas enhes que no existen tampoco en mi teclado, porque en este universo de las cartas, todos tenemos que escribir con la misma maquina. Esto y la vida, que coincidencia, su



Isabela Marina

Carta para Andres Armas

Sr. Armas,



No se que haya usted interpretado con mi ultima carta, pero me parece que cuando le hable de carinho usted lo confundio. Quiero decir que su carta me parecio cursi y no me provoco en lo absoluto sino una sonrisa leve por imaginarmelo a usted diciendome todo eso con sus ojos negros ansiosos, que no debo negar, me gustan mucho. SIn embargo me veo obligada a pedirle que no me escriba mas, no lo puedo querer de la manera que usted quiere, he conocido al hombre de mi vida y esta precisamente muerto, se llama Carlos Becerra y estoy enamorada de el. Es un poeta. Usted, que si bien escribe lindas cartas deberia leerlo. Tambien espero que entienda que si le hablo de usted y le escribo todos estos insultos sutiles es para decirle que en el fondo solo pienso en hacerle el amor en cuanto venga y de una vez por todas convertir la miel en un recurso erotico. Y ahora tambien quiero decirle que mi nombre no es Isabela Marina, mi nombre es Dina y me muero de celos por no ser la mentada Isabela que en el fondo tal vez no exista al igual que yo y usted. POr que habra mentes ociosas que en vez de darle al mundo algo util crea correspondencia entre dos personajes (ahora tres) O por ejemplo hacer su tesis. Lo siento estoy un poco tensa, asi me pongo cada vez que...usted ya sabe.



Lo quiero aunque usted no me conozca y tal vez para este momento ya me odie,



casi suya



Dina

Carta para Isabela Marina

Isabela,





Para mi, todos los encuentros contigo son sin reparos, abiertos hasta en la forma de decir que tal. Pienso en tu voz, en tu delgado silencio. Pienso como sera verte ahora, ahora que se que te he extranhado, que he dedicado algunas madrugadas a tu cuerpo y que te has establecido firmemente en mi memoria. Tambien me imagino como la violencia de la distancia me atraviesa, me dice tanto del amor y tambien, por que negarlo, me habla de mi­. Estoy atrapado a un mundo donde el instante es perpetuo, eres tu, eres los otros, es un poco de aquello y otro tanto de esto y de lo que vendra y de lo que nunca vino y de todo lo que tu corazon tiene que decirle al mundo, que encrucijada.

Bueno, a esto de los encuentros, me preguntas, a quien he conocido. Voy a sonar un tanto egoista, un eje de mi propio territiorio, me he encontrado a mi. Claro, tambien he encontrado a la mujer inexplicable que con un nombre distinto no deja de ser la misma, la mujer eterna que no conozco, la luz de todo lo que nunca ha sido. Pero tambien te he encontrado a ti, me he encontrado a mi­ acordandome de una posibilidad de nosotros que parece escurrir promesa y ternura.

En fin hoy me siento terriblemente enredadera, un poco revuelto de nudos pero alegre, casi feliz. Mi plenitud es la de un arbol que suenha con darte la sombra. Me voy, te guardo hacia la hora del suenho. Te parece si esta noche mientras mis ojos se cierran, nos vamos juntos hacia la plaza mas alegre desde donde te tomo de la mano y nos vivimos por completo hacia el siguiente dia.

Me aventuro a tu carinho. Te quiero (tambien)





Andres

Cuando el dia es esa torpe recurrencia de las horas

Hoy la sensacion de estar inmovil, a merced de la tragedia me ha asaltado. Por todos lados se han desarrolado las malas noticias, se han roto algunas esperanzas y algunas personas increiblemente se han olvidado de mi. Esta bien, es uno de estos momentos magros, filosos, expuestos al nihilismo, donde uno mismo no se mata por falta de balas de voluntad. No es para tanto. Solo queria asegurarme de recordar manhana este momento. Manhana que la noche haya borrado las malas nuevas y que las esperanzas aun quepan inocentes. Manhana que tal vez alguien se acuerde de mi y diga, aqui no ha pasado nada, como siempre, como nunca. Uno se cansa. Parece que en este mundo a muchos les sucede lo que a cortazar cuando escribio su carta, enjugo una lagrima: '¿Me perdonas que termine acá? . Se me acaba pronto la tiza en estos días. Pero no el afecto ni el recuerdo.'

NOCTURNO DONDE SE HABLA DE COSAS NO INTERESANTES

A peticion de una fiel y muy querida lectora que me reclamo el hecho de no haber publicado nada entre ayer y hoy, me veo obligado, moralmente a escribir algo para que no se vaya a dormir sin haber leido las letras de mi juguete nuevo vulgarmente conocido como Blog, es decir, esta pagina. Como se puede advertir hoy la vena es cotidiana y simple, les relato mi dia. Despues de una desvelada producto de mi visita la noche anterior a la pelicula Piratas del Caribe que me removio las fibras Stevensoneanas y me hizo recordar TREASURE ISLAND, una verdadera historia de piratas -Debo decir que la pelicula valio el boleto por el principio ya que a la mitad se desploma con esa ausencia de alas que tienen las peliculas de hollywood, ni hablar, una adaptacion de una atraccion del parque de walt disney no promete precisamente una aproximacion tipo Nouvelle vague - desperte a las once y media de la manhana. Dormi como a eso de las cuatro o cinco de la manhana que desde hace unos cuatro anhos viene siendo mi hora predilecta para desplomarme a la realidad del suenho asi que el dia comenzo muy tarde. Fui a la biblioteca a seguir imaginando que imagino que escribo mi tesis que debo entregar en nueve dias y que solo apelando a un milagro terminare a tiempo. De ahi por azares del destino termine en la taquilla del WALKERS STADIUM comprando boletos para el amistoso LEICESTER CITY-BARCELONA. Debo confesar mi pasion, cada vez menos intensa, por el futbol. Luego al calor del sorprendente verano ingles una comida magistral en un pub cercano al estadio. Una Guiness, que para improbables lectores asiduos sabran que es en mi opinion la mejor cerveza del mundo y que alguna vez esta misma opinion en Alemania casi me cuesta la vida, relato que hare algun dia, tal vez.

El estadio, lleno completo, luces, musica, la porra del Barcelona. Otra confesion, las mujeres espanholas siguen siendo para mi las mas hermosas de Europa. Los canticos y en la cancha las figuras (por figuriux) del barcelona 2003 alineacion mas o menos segun recuerdo: Baia, Puyol, cocu(expulsado al minuto 20), reiziger, xavi, gerard, luis enrique, ronaldinho, Quaresma, saviola y alguien mas que se me esta escapando, de ahi entraron al segundo Kluivert y Overmars los mas conocidos, el gran ausente, Rafael Marquez figuriux de pacotilla lesionado cuando lo voy a ver. Partido donde lo mejor fue la alegria de la porra y una vez mas la confirmacion de mi juicio de belleza. Los jugadores, flojos, displicentes salvo saviola y quaresma ambos de menos de 21. Otra cosa que me molesta en los estadios ingleses, ademas de la falta de cacahuates, cemitas, tortas y gastronomia frita local, son las PECSIS y sobre todo LAS CHEVECHAS ya que aqui si bien no hay rejas que dividan el campo tampoco hay el estimulo etilico de saltar al campo, sabia decision. NO hay vendedores ambulantes ni cerveza en el asiento, yo no se de verdad, por que cantan tanto.

La pase muy bien, pero la presion de la tesis me hizo volver a casa con la espina clavada de no haber visto el juego del siglo y con algunas libras menos en la cartera de por si exangue. Llegue y lei un capitulo magnifico de Baudrillard sobre la ilusion de la muerte y el fin de la metafora. La buena noticia es que manhana voy a Stratford UPON AVON celebre lugar donde nacio el afamado Cisne, tengo una invitacion para el teatro. Me tomare una foto como muchos en su casa y preguntare si los que estan ahi en verdad leyeron algo de el o no. Lo dudo. Los turistas son como los que van a PRaga y preguntan por la casa de Franz Kafka el que escribio Ana Karenina (digo, exagerando que el turista ironizado conozca esa obra por demas distinta del universo kafkiano). ME preguntare mejor cuales he leido yo y porque demonios en mi cabeza ha operado ya el olvido prematuro y los personajes de los libros se me escapan, confunden, desvanecen. Olvido prematuro es eufemismo de alzheimer juvenil y juvenil otro eufemismo. Mejor solo no preguntare, me tomare mi foto y luego regresare a batallar con los demonios poeticos que dicen no hagas tesis, escribeme. Esperemos que solo por esta semana haya un armisticio entre mis demonios y dejen que termine mi trabajo universitario.



PD- Ya aburre la recurrencia a la apologia de enhes y acentos, la novedad hoy es la ausencia de dieresis. Esta vez no checare lo que escribo, cualquier error de dedo me lo perdono de antemano. A mi querida y fiel lectora, espero que esto no te interese y no lo leas, el titulo es muy claro, y me pregunto, que nos hace leer las cosas no interesantes?

La Calle Deseo y Marcel Worthington

Hace unos dias caminaba por las calles de Londres. Estuve escuchando jazz en Covent Garden y despues camine buscando alguna libreria de viejo que los restaurantes chinos o las sex shops no se hubieran devorado. Encontre una cerca de Leicester Square y el barrio chino, en la entrada solo un cartel de tamanho medio BOOKS, nada mas. Raymond, el librero me recibio con un movimiento de cabeza mirando por debajo de sus lentes. Camine por los pasillos crujientes por donde alguna vez caminaran Pound, Eliot, Yeats y Joyce. Eso me lo dijo Raymond mas tarde cuando en los anaqueles historicos tomaba un ejemplar polvoso de THE WASTE LAND y leia sus primeros y fulminantes versos:

'APRIL is the cruellest month, breeding

Lilacs out of the dead land, mixing

Memory and desire, stirring

Dull roots with spring rain.'

Raymond me dijo su nombre y me conto que era raro ver gente de mi edad por esa zona que habian tomado por asalto los turistas amantes de las hamburguesas y el teatro musical. Me pregunto si buscaba algo en especial, le dije que no, que me gustaba navegar las librerias y solos, los libros se manifestarian como seres vivos buscando un lector para mantenerse vivos. Me invito a bajar al sotano, debo decir que al principio me parecio extranha tal invitacion pero se que un amante de los libros suele ser una persona de confianza. Mi criterio facil me llevo al sotano donde pareciera estar emparedado Fortunato. Si me hubiera ofrecido una prueba de amontillado hubiera salido corriendo rumbo a piccadilly circus. Pero no, en su lugar me llevo a un anaquel con pocos libros que a diferencia de los otros no tenian polvo y telaranhas, como si hubieran sido aislados del tiempo por un decreto de bibliofilo divino. Despues de una larga explicacion de sus motivos me ensenho el volumen cuatro de las obras completas de Marcel Worthington, libro que ahora tengo entre mis manos con su pasta verde olivo y las letras plateadas. Debo reconocer como es posible que unas paginas al parecer inofensivas puedan cambiar la vida de uno y a veces hasta el destino del mundo.

Una Sensacion parecida al suicidio

No se por que hay, de pronto, tantos infelices. Infeliz trabajador, infeliz amante, infeliz escritor, infeliz estudiante, infeliz multiplicado por todos los oficios, sensaciones, voliciones. A estas alturas parece que los unicos que no son infelices o son banqueros o miembros de los grupos neofascistas llamados tambien de derecha. Pero en el cosmos del individuo intrascendente, ese que cree que hay una mision en la vida y que imagina la felicidad como una tierra prometida que se persigue, como a la sombra, queriendola pisar pero jamas poniendo un pie sobre ella aunque parezca estar a solo un paso. Para mi esto significa la verdadera muerte de Dionisio, la inmolacion de Eros, la prostitucion de Tanatos. Puro suicida de carton, como deci­a el personaje Gustavo Trevinho de la Novela Requiem por un Suicida de Rene Aviles Fabila, el que lleva 10 intentos de suicidio, no es un suicida sino un pendejo o un exhibicionista, alguien que desesperadamente esta pidiendo afecto. La cita es producto de mi mala memoria por lo que lo anterior es solo una aproximacion.

Tambien recuerdo esa peli­cula fantstica, El lado oscuro del Corazon de Eliseo Subiela donde el personaje Oliverio dice que el problema es que vivimos en una sociedad de malcogidos. ¿Sera? Por mi parte creo que la felicidad no es un estado sino una maldicion, un pecado ya no burgues sino neoliberal-capitalista. Existe una sociedad de victimas infelices, pero victimas mediocres, individuales, cerradas sobre si mismas, ajenas a cualquier dolor que no provenga del centro de su ser. Las verdaderas victimas estan siempre lejos de los aparadores, de los rincones del ocio, de las pantallas de las computadoras. Las victimas anonimas del silencio, de la llamada busqueda de la felicidad. Tambien pienso que estos infelices de melodrama son victimas a su manera de una inercia. Hace unos dias "el autor de mis dias" como el se definia, me escribio una carta con muy buen humor, pense responderle que a estas alturas no se sabe si al que te da la vida debes agradecerle o de plano mentarle la madre; el que te da la vida al mismo tiempo te da la muerte, es tu autor y tu asesino. Pensaba escribirle eso, no sin una dosis tambien considerable de humor. Pero si uno esta en la vida y de pronto se autovictimiza y se siente infame y detesta la vida y detesta a los vivos y a los muertos y se detesta a si mismo y arremete contra la muerte dulcemente, coqueteando, entonces algo sucede, el dolor de ser siempre uno mismo y no poderse hacer a un lado los ahoga. He visto como muchos suenhan con la vida que no tienen y que cuando la tienen suenhan con la vida que no tienen y asi­, infinitamente, condenados, arrojados al mundo sin imaginacion; Toda esta palabreri­a para recuperar lo que dijo Jose Emilio Pacheco al recibir recientemente el premio Octavio Paz, No leer conduce a la barbarie, a la violencia y, diria yo, a la infelicidad.



PD- Esto de los acentos y enhes ya me tiene harto pero no encuentro remedio. Para cualquier duda, aclaracion o insulto escribir a gaz1@le.ac.uk. Un abrazo.

A veces un soplo de estupidez me cubre

Y no puedo escribir. Como decia Arreola, lo que queda como obra es siempre inferior a lo que uno imaginaba como proyecto. Pero hoy estoy sin aliento, lo que es peor con una chispa creadora en el fondo de mi y una torpe sensacion de bloqueo manifestandose en la pantalla. Alguna vez en el final de un cuento, escribi que el tiempo era impredecible como una hoja en blanco. De pronto me doy cuenta que mi obra esta llena de paginas en blanco, dispuestas a sorpenderme cuando haya fiesta en el lenguaje y algo se me ocurra. Y con fiesta en el lenguaje me refiero a mi propia fiesta, pequenha tertulia de un artesano menor, nada mas. Hace unos dias estuve en Paris, tome un cafe en montmartre pensando en las palabras, en las sensaciones del autoexilio, en los pretextos que a cada rincon recuerdan a la tierra lejana. Mira, este callejon se parece al barrio de los sapos, y la casona donde vivia victor hugo me recordo al Carolino, no se por que. Efectivamente, me deje atrapar por cierto aire arbitrario de asociacion y decidi que Paris y Puebla si bien eran diferentes al final las dos eran inevitablemente melancolicas. Creo que a la distancia es facil amar Puebla. Creo tambien que volver me hara decirme, tal vez si prefiero montmarte y asi en montmarte otra vez pensar en Puebla y no terminar de librarme del fantasma traidor de la ubicuidad.

Lei a Felix Suarez, un poeta que descubri en Internet pero que desde hace varios anhos ya habia ganado premios literarios incluyendo el Elias Nandino para jovenes poetas. Lectura recomendable. Yo lo lei en Paris, lo voy a releer afuera de algun barsito de los sapos y me dare cuenta que la poesia es el unico lugar donde me siento a gusto. Alguna vez mi buen amigo Porcayo me dijo que yo sabia tener aventuras, ahora creo que el problema reside en que me cuesta trabajo contarlas, soy mejor hablando, diciendo salud entre cada frase, brindando por ellas aunque mal paguen o hablando de libros, de poemas, de ciudades, calles, historias que se tejen en los anhos. Hoy por ejemplo tengo un vaso de agua a mi lado. Ayer fue una noche de recuperacion pues una borrachera epica me tumbo el domingo a recuperarme. Empezo con dos vasos de guiness, para mi, la mejor cerveza del mundo, estaba con Carlos, mi amigo Colombiano. De ahi compramos un ron barato y nos fuimos al Victoria Park a gozar del carnaval caribenho. Hubo de todo, musica, comida y companhia. Conoci a Lynn, Lynn Carter para ser exactos. Mujer de 50 anhos, una hija y una nieta. Vestia una falda verde destenhida, una blusa morada de lana y unas sandalias negras de su generacion. Hablamos por horas, discutimos de la vida, de como fue vivir en inglaterra en las decadas pasadas y ella solo atino a decirme un par de veces, que quieres saber, soy muy aburrida, naci en Cambridge, creci, tuve a mi hija y desde entonces hago joyeria *(entiendase adornos de plata no tiffanys) y ahora soy una abuela que sigue haciendo joyeria. Su rostro delgado de jovencita arrugada y un archipielago de pecas por el rostro completaban la escena. En el fondo, una banda interpretaba Stir it Up y yo seguia brindando con Ron del mas barato, hubo quien prendio una pipa y todo se lleno de ese olor a marihuana que para mi es como un viaje al pasado o a un concierto de El TRI que no es lo mismo pero se parece mucho. Bebi hasta que me descubri comiendo en un restaurante chino de lo mas barato, luego el camino a casa, las luces moviendose extranhamente. la idea de que lynn carter no era aburrida solamente una joyera apasionada y luego ya en los albores del siguiente dia, la revelacion, no vuelvo a tomar. Eso fue un rato del sabado hubo mas pero que importa, las aventuras son extranhas; a veces un dia puede ser excesivamente simple y a la vez sensacional, es personal, creo que esto de las aventuras es como las telenovelas, una cuestion de rating, ahora pienso que al volver a mexico, ire a los sapos, me acordare de la vocacion de artesana de Lynn Carter y le hablare a Porcayo para que platiquemos de aventuras al calor del whisky que le voy a regalar y rompamos mi promesa de no volver a tomar que para ese entonces habra sido violada y jurada una y otra vez.



PD. Esto de escribir sin enhes o acentos es en verdad como estar manco.

Poema para suplir mi falta de inspiracion para escribir algo en el blog.

PUERTA (2003)



Por la puerta abierta a media noche entro el polvo,

la oscura sensación de amarte,

una sangre de tus gotas, la palabra insomnio.

Entraron días sin ancla,

apresurados como dos palabras que se buscan torpemente

en la cueva del tiempo.

Entro la calma, la espera inútil,

la voz rumiante del gentío,

las figuraciones de espanto,

la sensación que dos amantes

hacen una misma soledad.



Esperar a qué a cuándo,

esperar al tiempo que siempre viene con retraso.

La calma es una forma de olvido,

es morir premeditado a la espera

del día en que el dolor y la pasión

dejen de ser la misma cosa.



La boca de los meses más largos

deja salir demonios persistentes.

Raíz de fácil contagio, la soledad,

cualidad de hoja quebrándose

desgarrando a gritos el reino de la noche:

Miedo a la oscuridad no pronunciada,

Miedo a la palabra primera:

Amor:

Miedo al Amor,

Amor al Miedo.



Siempre la vuelta a los rincones desolados,

la puerta se clausura, implosiona una sensación de alivio,

encierra esta torpeza de creer que el polvo

aun se llama como tu.

He intentado no dejarme seducir por la ya tan recurrente mania de sobrecargar la red de microcosmos intrascendentes, de eventos sin importancia, de reflexiones de hojarasca, de poetas que no han leido una poesia que no sea la suya. En fin, fue mas grande la tentacion y mordi esta manzana de adan cibernetica y ahora me condeno a escribir con frecuencia para mi mas grande lector, el olvido. Pienso por otro lado que entre tanta perorata algun dia me topare con una linea de la cual yo diga, valio la pena haber perdido el paraiso del silencio. Inicio esta serie con cierto impulso, seguro de que, al cabo de un tiempo terminara por ir disminuyendo hasta desaparecer un dia sin mayor importancia, como la vida de todos desaparece de la memoria de los hombres. Bienvenido al polvo que intenta disimular su condicion de materia bajo el traje del espiritu. Por eso recuerdo a Marco Antonio Montes de Oca un poeta que disfruto enormemente y que en los versos iniciales de este feto electronico deja caer con fecundidad poetica una virtual tristeza. Un abrazo (a quien?)

A estas alturas es obvio que esta maquina no tiene acentos, enhes ni cualquier caracter que se le parezca. Un disculpa (a quien?)